Underground Write Club

New Skin

benoit666 — Tue, 09 Mar 2010 13:00:11 +0000

It’s not always speed that kills. When my grandfather died, he was eighty-eight years old. He drove his car until he was eighty-seven. At the end he was so disconnected that he didn’t realize there was a hole in the floor of his old Buick. He was driving so slow that he was a danger to people who would phase out on the road. The state of Vermont waited until he killed a nineteen years old girl on the Interstate. Poor grandpa, he was so pent up about it that no one had the heart to tell him the girl was dead. He hit his grave eight months later thinking he had lived as a God fearing American who respected the Ten Commandments for almost a century. In a way he did, his license should’ve been taken away before that.

There is no fun that can be had hurting people slowly. Tonight, people will die, many of them. I hope to achieve a three digits number. I never did. My highest body count was eighty-one, when I blew up a compound with a Bazooka back in Bosnia. Those were the days. Back then, the boys in the platoon called me “The Wrath Of God”, because I used to inflict punishment the correct way. With a brutal mercy. When you head is flying in one direction and you legs are going the other way, you don’t curse God for letting you suffer. If there was a God anyway, I would’ve died back there, under a rain of bullets.

When I failed to die, I understood this wasn’t over. I had been given training in death and destruction; it’s all I ever know how to do. I understood that I needed to do it again and again until a rain of bullets would strike me down. It’s been thirteen years now and they couldn’t even figure out who I am. The police nowadays, they can’t even difference the smell of peanut butter and cyanide. I’m afraid that the stench of gunpowder is a foreign notion to most of them. For me, it never left my nostrils from the first time I inhaled it.

The doctor said the powder burned my nostrils and the doctor estimated I had lost eighty percent of my sense of smell. I estimated that the doctor had lost about the same percentage of his judgment. Never had life smelled better. The aggressive and constant attack to my senses made me more alert to what was really going on. The day I was introduced to the smell of gunpowder was the first day of my life.

Today I’m going to make it count. I don’t like to hurt people so that’s why it’s all or nothing. One big boom to find them all and in the darkness bind them. Not sure about the accuracy of the Tolkien quotation. Anyway it’s not important, if I’m being a good boy today and make my homework properly, I might just get what I’ve been looking for. What’s important is the ignition. What you need is a good detonator. Something that will provoke a spark with a minimal risk of technical failure. What I like to do is to put a remote controlled chip in the powder, which I will have plastic wrapped. It’s not even going to look like a bomb. Maybe like packs of Iron Ore, which is what I’m hoping for since my target is that bunch of exploiting sons of bitches at IO Industry.

This time I won’t hide. I don’t need it. I will stand in the blazing inferno and look at my enemy with defiance. I will be handsome, I will be glorious, they will know how you can turn a man into a God. I will make the creation of man disappear so maybe I will be able myself. Only then, only then I’ll truly be one of them.

Week 10 – The theme is…

benoit666 — Tue, 09 Mar 2010 12:50:16 +0000

… POWDER.

Enjoy!

Pièces détachées

josiec — Wed, 24 Feb 2010 13:51:59 +0000

Je voudrais m’enfouir en toi, n’être qu’une parcelle de tes fibres, une pulsation rouge au creux de ta nuque, me reposer dans tes veines, être ta vie. Tu serais éternel alors, ma force comme des cristaux éclatants dans tes membres. Je me ferais toute petite, je ne serais plus que nous, l’odeur de ta peau et le ton bleuté de tes joues lorsque tu les rases. Qu’est-ce que l’amour sinon se rendre, de façon délicieuse, imprévue mais consentie, à l’autre ? Qu’est-ce que l’amour sinon ce désir d’arracher les échardes du passé restées prisonnières sous la peau pour prendre toute la place, cette place chaude et puérile qui est celle des souvenirs ? Tu te battras un jour pour ne plus m’avoir dans la peau, mais il n’existera pas plus beau combat que celui que je mènerai pour t’étreindre encore. Jamais plus éblouissante tempête ne t’auras fait faire naufrage, Il faudra bien que j’abandonne, après une ultime fulgurance.

Je redeviendra je.

Seule, écorchée, avec du sang sur les tempes et les jointures chancelantes. Chaque nouvelle histoire apporte son lot d’éraflures. On finit toujours sur le pas d’une porte, hésitant, à ne pas savoir s’il faut l’ouvrir ou la refermer. On finit toujours par garder des éclats de mémoire, des fragments de pages blanches souillées de soleil et d’instants d’éternité.

L’autre en pièces détachées.

Ce qui reste

josiec — Wed, 24 Feb 2010 13:47:05 +0000

L’écume caresse mes chevilles. Ne serait-ce pas merveilleux si devant chaque mer quelqu’un – un homme, un Dieu, un ange, quelqu’un- m’attendait, prêt à courir des kilomètres, à sentir ses poumons ne plus suffire au souffle, quelqu’un prêt à embrasser mes paupières, à caresser mes paumes en murmurant « je ne te quitterai jamais, je prends le fardeau, tu dormiras ce soir, tu dormiras et moi, je serai là ».

J’ai les mains ouvertes, je n’ai plus peur pour mes paumes fragiles et je suis solide, le maudit vertige devant l’immensité ne m’atteint pas. Je suis avec toi, grande et belle peut-être, mais surtout vivante, si vivante que même la vie est pâle devant ma lumière. J’ai les cheveux longs et assez lourds pour qu’ils forment des vagues dans mon dos. Je suis.

Le vent se lève, les grains de sable se soulèvent dans un bal poussiéreux, la même danse depuis le début de l’éternité. Je n’ai pas de raisons pour partir, mais je peux le faire. Je peux égrener mes pas sur ce sable, comme un chapelet infini, et ne jamais revenir. Je n’aime personne, je suis libre, personne n’a jamais été si libre et si seule. Il y a toi, bien sûr, mais tu es toujours là, un garde-fou quand mes genoux flanchent et que je me risque à prier. Dans mes veines pulse ce désir de me jeter à l’eau sans savoir nager, de me débarrasser de tous mes vêtements, de me retrouver nue et peut-être même belle devant les vagues déchaînées. J’enlève ma chemise lentement, parce que parfois ce que l’on porte cache des blessures et peu d’humanité. Je dois tirer sur ma jupe pour qu’elle cède enfin, comme si elle craignait que j’ai froid. Je laisse sur le sable blanc mes souvenirs d’encre et le poids que je traînais au creux de mon ventre depuis ma naissance. Tu es là et tu souris en silence – en silence- parce que je suis folle, et belle peut-être.

J’avance.

Le ciel est d’or comme lui seul sait l’être lorsque le jour se meurt. J’avance et les flots jouent contre mes cuisses. Je suis nue dans la mer saline. J’ai des taches sur la peau mais l’eau les lave, tu vois, bientôt elles n’existeront plus. Je courbe la tête et j’offre mon regard aux éclats de lumière. Le sable s’enfonce sous mes orteils et je me souviens, quand j’étais petite, j’étais bien, et je passais des heures dans la mer. Je ne voulais plus en sortir, maman devait crier pour que je la rejoigne enfin, je ne savais pas nager et je n’avais pas peur.

Les vagues entourent ma poitrine et mes bras à la peau flétrie, aux veines bleues si saillantes. Je sais que cela n’a aucune importance maintenant. Ces vagues me bercent et me frappent à la fois et toi, tu ne me dis pas de revenir. Mes cheveux blancs flottent autour de mes épaules, formant une étendue de neige, ma dernière mémoire d’hiver.

Je suis vieille.

Mes membres craquent comme des branches sèches, mais l’océan sait y faire avec le bois. Il le polie, le rend si lisse qu’il semble redevenir vert. Tu es là, je ne retourne pas, mais je sais que tu es là. Sur mes paupières et sur mes paumes ta promesse tient encore.

Je plonge.

Partout le bleu inonde mon visage ridé. Je n’ai pas peur. De longues mèches blanches m’enrobent et la lumière perce la surface pour illuminer mon corps.

J’ouvre la bouche.

Je respire.

Jusqu’à ce que mes poumons ne suffissent plus à l’eau.

Tu es là sur la plage et tu ne pleures pas. Tu m’aimes.

Ne serait-ce pas merveilleux si quelqu’un – un homme, un Dieu, un ange, quelqu’un – nous disais « c’est cela aimer, tu plongeras et moi, je serai là »

Dans le noir

samarch — Tue, 23 Feb 2010 23:29:01 +0000

L’obscurité m’entoure.
L’isolement m’envahit.
Je suis là et j’attends.
J’attends qu’on m’ouvre les portes pour accéder au zénith.
J’en suis certain à présent, mon heure de gloire a sonné, ce moment va être le mien.
Toute ma vie je m’y suis préparé.
J’ai toujours été au-dessus de la masse.
J’ai toujours été le centre de toutes les attentions.
Ils ont toujours été fiers de moi. Et j’ai tout fait pour qu’ils le soient.

Je suis impatient, mais aussi troublé et perplexe.
Je suis sur le qui-vive, prêt à bondir et foncer dès qu’on m’en donne l’occasion.
Mes muscles sont tendus.
Je ne pensais pas que l’attente serait aussi longue et pénible.
Je suis vraiment à l’étroit dans ce lieu sombre. Je ne peux pas bouger ou à peine.
L’obscurité m’oppresse.
Je suis dans l’attente et tous mes sens sont ainsi en émoi.
La chaleur ne fait qu’ajouter à cette ambiance suffocante.
Le noir m’empêche de voir mais tous les sons parviennent à mes oreilles et mon cœur bat la chamade.

Je sens qu’on s’agite autour de moi, à l’extérieur.
Mon isolement touche à sa fin.
J’entends le bruit au dehors. Je capte les cris de la foule.
Ils sont tous venus pour moi.
Toutes ces années ils m’ont attendu et aujourd’hui ils vont enfin pouvoir me voir.
Ils vont connaître celui qui va marquer leur mémoire à jamais.
Ils vont découvrir leur idole.

La tension monte.
Il ne faut pas que je cède à la panique.
Il faut que je reste lucide et que je garde tout mon sang-froid.

Mais si ca se passait mal, si tout allait de travers.
Après tout, je ne sais pas ce qui se trouve derrière cette porte.
Peut-être bien que je m’en vais directement à l’abattoir et que les gens sont là pour assister à ma perte.

On s’agite de plus en plus autour de moi.
Certaine personnes que je ne connais même pas viennent me parler.
Certaines viennent me crier dessus, d’autres pour me frapper.
Je ne sais plus quoi penser.
Que me veulent-ils?
Pourquoi s’en prennent-ils à moi ainsi?
Je commence à perdre le contrôle de mes sentiments.
Je suis à l’étroit. J’étouffe.
Je veux qu’on me laisse sortir, je veux qu’on en finisse une bonne fois pour toutes.
Je deviens claustrophobe. Le noir me fait peur.

Laissez-moi sortir!!

Je veux sortir!!

Puis, quelqu’un a poussé le verrou, les portes se sont ouvertes en grand.
Et j’ai foncé vers le grand jour, tête baissée sans plus rien me demander.
Comme si l’inconnu n’existait plus, comme si rien ne pouvait plus m’arrêter.

Comme un éclair de printemps

vlamatos — Tue, 23 Feb 2010 21:09:23 +0000

Le mois d’Avril a toujours été mon préféré. À chaque jour, je tombe en amour. Elle est souvent brune, quelque fois rousse, exceptionnellement blonde.

L’arrivée du printemps lui donne ce petit éclat de fraîcheur, cet air de renouveau; heureuse de s’être enfin débarrassée des lourdeurs engourdissantes de l’hiver Durant cette période de l’année, il n’est pas rare de faire la malencontreuse rencontre de jeunes ingénues au physique plus ou moins ingrats. Leur manque de complexes et de pudeur dévoile au monde entier des formes étranges et disgracieuses dans des vêtements trop courts et trop ajustés. Celle qui capture mon cœur est à l’autre bout du spectre de l’élégance. Si, par désir de coquinerie ou par simple plaisir de séduction, elle laisse apparaître un petit bout de sa chair délicate, c’est toujours avec le plus grand goût et la sensualité la plus délicieuse.

Évidemment, il ne faut pas que mon regard ne s’attarde trop sur les courbes de ma nymphette printanière. S’il fallait qu’elle s’aperçoive que ma circulation sanguine s’intensifie grâce à sa silhouette, elle me classerait parmi ses gars ordinaires qu’elle croise à tous les jours et qui s’excitent pour n’importe qui ou n’importe quoi. Il faut qu’elle comprenne toute son importance pour moi. Au moment précis où je la rencontre, elle est ma reine. Je ferais tout pour elle. Elle a le droit de vie ou de mort sur moi. Voilà la puissance de son charme, la force quasi hypnotique de mon attirance. Si par hasard, mon nez a la chance de détecter les fins effluves qui émanent de sa personne, il me devient très difficile de contrôler le goût de me rapprocher, de la faire pénétrer dans ma bulle d’intimité. Malgré tout, je suis plus fort, je demeure maître de moi-même au prix d’efforts immenses. Je demeure à distance et j’appréhende avec un mélange de nervosité et de hâte le moment ou nos regards vont se croiser. On peut reconnaître la splendeur des yeux d’une femme en entrevoyant seulement son profil mais c’est uniquement à l’instant où les regards se réunissent que l’on peut apercevoir un fragment de l’éclat de son âme. Pour cette raison, il m’est presque impossible de soutenir ce moment plus que quelques fractions de secondes. La gène d’avoir envahit ses espaces les plus secrets me force à regarder ailleurs.

Il arrive quelque fois, pendant ses brefs instants d’échanges de regards, qu’un évènement merveilleux se produise. Au moment où l’élue de mon cœur remarque ma misérable présence, elle puise dans une générosité incroyable et pourtant toute naturelle et m’offre un sourire. Celui-ci qui réussirait à faire fondre ce qui reste de la calotte polaire, suffit à me transporter plusieurs heures, voire plusieurs jours dans un monde sans soucis ou le soleil me caresse la peau en permanence.

Les plus grandes relations sont souvent mémorable par leur intensité et ce au détriment de leur longévité. Mes coups de foudre du printemps ne durent guère plus que les quelques stations de métro que je partage avec l’être aimé et c’est toujours avec une tristesse à peine contenue que je la vois disparaître derrière les portes métalliques.

Super-Duper-Amazing

benoit666 — Tue, 23 Feb 2010 10:10:49 +0000

WORLD TRADE CENTER

SS02

09/11/01

10:15 AM

Words are weak. Say ”I love you” a thousand times and it will fade away. Mean ”I love you” a dozen times and the people you love will grow stronger. Teaching this to kids is a job that only a father can do. Mother talk, they talk judiciously, with more care and empathy than any dad can. When you’re stuck at the end of the world, you can’t call your daughter to tell her she’ll miss dancing lesson because you’re trapped in a nightmare with the car. You can’t ask your wife to explain for you. A father has to make it on time, no matter what.

When I woke up, I had a splitting headache, a taste of blood in my mouth and I knew I was late to pick up Molly.

”Geeze” I said, shook up by whatever happened to my work booth.

Television set was on the floor, monitoring equiment also and the room was pitch black. No light was coming in from the outside of the parking and the interior lights were all dead. The end of the world must be quite similar to that. Occasionnal sparks coming from a naked wired hinted to the fact I was in deep shit. I saw piled up materials: concrete, iron pillars, wires, scrap metal from a car. My car. No way I was getting out of there without help. Inner logic told me to stay there and wait for ambulance, the army, the fireman or whoever would be looking for me, but I was late to pick up Molly for dancing lessons, so fuck the whole fire department, I had to find a way out of there.

I walked into the parking with my footsteps barely echoing from all the rumble that was going on. I heard people talk very loud, fire truck sirens (when I was young I played guessing with sirens all the time, I became good at this) but nothing explaining the natural disaster that just struck the building where I worked. Terrorists again? I had no time to lose thinking about that, I didn’t want Molly to be upset. She had to prepare for her big spectacle in two weeks. I went to work right away, I climbed up on the obstruated wall and grabbed a steel rod with my hands. I pulled on the enormous piece of concrete which moved around so little.

In front of the lack of efficiency, I planted my feet in the rubble and pulled on the piece as hard as I could, using my whole body as a lever. I could feel the skin of my hands tearing apart, but that could be fixed, not the heart of a seven years old. No one before Molly ever referred to me as being ”super-duper-amazing”. This is a cool title to bear, but super-duper-amazingness has it’s responsibilities. Among them, never be late for Molly’s dancing class, if not I’d be the loser. I had no trouble being a loser for everyone so far in my life, but I dare you all to be a loser for the person who loves you more than anything else in the world. It’s fucking hard.

There, hanging from a pile of rubble, in front of an unmoving block of concrete, I thought of Molly. The absurd of this situation hit me in the face. I’d probably die in there. I was under the earth, after I don’t know what kind of catastrophe, there might not be that much oxygen left for me. I brushed it off. I didn’t gave a damn. If I had to die, I’d die trying to get out of there for Molly. That would be a ¨super-duper-amazing¨ death. The kind of death I wouldn’t be ashamed to have as my own. Then, as I felt blood dripping down my hands, it moved. The block moved. The monster started sliding down the pile of rubble to fast that I barely had time to duck before being hit.

Then, a german shepherd licked my face. I was saved, but Molly wasn’t in her dance class. I hopped back to my feet and wiggled myself into the hole that was just created. The helper said:

¨Man, you look in a shit shape, I’ll get you a doc”.

”Fuck the doctor, I’m late, this are just bruises”.

”What?”

”HEY!” I yelled to a journalist van, having the greatest idea.

They must’ve though I was in a shit shape too because they came right away.

”Sir, you have just emerged from the ruins or the World Trade Center, any statement”?

”Cut the crap off, do you want a good story? How about you drive me back home and I make it on time for my daughter’s dance class? There, you’ll be able to film all you want.”

Of course they loved the idea. I’m an unsung genius. The doctors and the police accepted as long as a paramedic would get in the car with me. The journalists were really nice, they lent me a phone so I could call home. My wife answered, she was crying.

”Baby, I had some car trouble at work, but i’ll be in time for the dance lesson. I hitched a ride with Peter Jennings. Tell me, did the office really blow up?”

Week 9 – The theme is…

benoit666 — Mon, 15 Feb 2010 23:50:58 +0000

…LOVE.

All posts must be in on February 23.

122,6

benoit666 — Tue, 02 Feb 2010 15:23:47 +0000

122,6. Two years ago, Randy Thompson stumbled upon this frequency while searching for responsive signals at the Space Station. Since then, everyone always leaved it on. When aligned right in between the moon and the earth, the antenna kept picking up this strange beacon. The sound resembled of someone clawing a metal structure with his fingers, pounding the metal every two seconds approximately. The frequency was occupied, no one knew for how long, no one knew if the signal came from the earth, the moon or for what reason it kept going.

Whenever onboard the station, Randy liked to shut the light down, look at the earth by the window and to listen to that unnerving pummel at maximum volume for three or four hours. He felt something real in that ritual. The beacon was at the edge of the grasp of mankind’s wisdom and at the greater void that was yet to be filled. For Randy Thompson, the chaotic beacon was a slippery object he tried to grab a hold of for many years.

Randy had been doing his tenth trip to the space station. He was floating in front of the window, weightless, blankly staring at the earth when he felt something wrong with the beacon. The clawing lost its painful clarity. The crystal clear deafening sound was invaded by static interference for the first time for as long as he could remember. The pounding had also lost some strength and retracted into an almost comfortable electro-static thud. He put his ear next to the receptor, in an effort to hear the beacon for as long as he could before it run out. “All good things come to an end” Randy told himself. When he stuck his ear to the receptor Randy thought he was having a hallucination. That he was getting tricked by his mind and the isolation of outer-space.

That had to be the beacon, that had to be a static interference. Inside of him, he knew the truth. The sound was too irregular to come from a beacon. He heard these patterns before. Breathing. Someone was picking a microphone. Randy opened his, but stayed quiet because he didn’t want to scare his mysterious interlocutor.

“James Arthur Finley” a voice said.

The name didn’t ring a bell to Randy.

“Conan Mastrowiecz”

Again. Blank.

“Philippe Nellis”

That one he knew.

A French astronaut, disappeared in space in 1983.

“Jacques Mondriand” Same thing, same expedition.

“Greg Chisholm”

That one, Randy knew well. Greg was his friend. Another astronaut from the Houston camp. He committed suicide, unexplainably after a mission. He came back to earth, smiled to a few people, gave a few silent hugs and hanged himself with a towel in the shower. The police interrogated Randy about what could push Greg to suicide. He didn’t know. Greg was not attached to anything in particular, no family, no close friends, but he was a passionate guy when it came to space missions. He just killed himself like this.

Without any second thoughts. A gripping fear took over Randy. He looked at the receptor and fear what was coming to him.

“Randy Thompson”.

The voice shut up and the beacon resumed. As it got clearer and clearer, the sound kept causing Randy more and more pain. It came from inside his head. The pummel felt like an iron rod beating the inside of his skull. He tried to change the frequency or close down the radio, but the pain was so harsh he had to curve in a fetal position and grab his head with both arms to minimize the strength of the impacts. Maybe, maybe Caruso would wake the fuck up and help him.

He had to, Randy wouldn’t be able tough out much more time. He didn’t know if the beacon was not as hard of if he just got used to it, but he started feeling better. The pummeling was not as brutal and he risked an open eye. Soon the beacon faded away and Randy was able to get back in a normal position. He realized he was in the SAS. Caruso, outside was looking at him with a panicked gaze. The countdown was started, he was going to be launched into space without his suit. Randy made numerous nightmares about that moment. Nightmares that turned him into a security freak. Once that was real though, he wasn’t scared, that was real, the beacon made him understand. He would soon find the truth he had been longing for all his life. The truth was on the other side.

Week 8 – The theme is…

benoit666 — Sat, 30 Jan 2010 22:10:05 +0000

…THE UNKNOWN.

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